Aanstormende kometen vergalden het festijn

Even vergat ik het licht aan te doen

Maandagmorgen tikte tot onder de dekens

Te veel dagelijkse liefde ben ik blijven omarmen

Toen, later en verder sprokkelde ons bijeen

Je bespeelde me met schuimende tranen

Tot we drievuldig werden

Aanstormende kometen vergalden het festijn

Even vergat ik het licht aan te doen

Maandagmorgen tikte tot onder de dekens

Te veel dagelijkse liefde ben ik blijven omarmen

Toen, later en verder sprokkelde ons bijeen

Je bespeelde me met onechte tranen

Tot we drievuldig werden

groots blaften ze mij af

hard omhelsden ze mij

ik schreef hen op een blad

Je ne suis pas parti. Il est le matin.

Nous nous levons l’un l’autre de chaque côté de la fenêtre regardant dehors pour vérifier le jour qui n’est pas levé, nous regarder aussi le regardant.

Je laisse se fermer le rideau sur le point de jour.

Je recule, la lumière, entre la fin de la nuit et le début du jour, te tombe dessus, visage, absente.

Il nous faudra attendre encore quelque chose. Nous ne connaissons pas.

Et c’est pourquoi nous étendons le jour? Le jour.

Vannacht was je even heel dichtbij. Ik zei je dat ik je rechtergrote teen heel mooi vond, maar jij hoorde me niet, het knipperen van je oogleden verraadden een gekke droom. Zinnen die je me ooit verteld had, zoals ‘rien n’aura plus lieu que le lieu’, of ‘juste une image’ of ‘zie daar, de engel’, draaiden als zwarte films met veel beelden en hapering voor mijn ogen.

Twijfelend betast ik de stad, bedekt door een dikke laag donker. Sterren zijn er geen, of amper. Een late wandelaar vertelt me waar jij slaapt, hij telt de silhouetten van de huizen en laat zijn lange, bleke vinger rusten op een breed huis, waaraan kleine balkonnen hangen, als aan een groot gezicht met afhangende wenkbrauwen. De rij huizen vragen zich niet af wie ze herbergen, morgen zijn er weer andere gasten.

Je zal vertrekken, nodig als jij het vindt om te gaan. Een deel van je binnen in mij vertelt me veel, verzacht en pijnigt je vertrek. Onszelf zag ik als een inspirerend koppel dat elkaar nog vele lijnen te schrijven had. De kleine gouden erfenis die je achterlaat streel ik, heb ik lief zonder verplichtingen.

De vele zoete herinneringen aan jou zullen niet meer dagelijks opgefrist worden. Wat overblijft is gecarameliseerde suiker, warm en zwaar.

de kriekende dag

opent langzaam

je ogen tot minder dan

één wenkbrauw

Je marche longtemps, partagé par mon corps, l’expérience de la route me donne la peine de sentir que mes pieds n’ont jamais été plus nécessaire qu’aujourd’hui.
J’ai vu des hommes sur le cours du voyage, ils me faisaient peur avant même que je ne les connaisse, maintenant ils m’accompagnent et je partage leurs douceurs. Mais la mienne n’est pas acquise, c’est pourquoi je poursuis, sans attendre, rien ne viendra à moi que je n’y ai été vers.
Est-ce seulement une question de décision, ou bien dois-je remplir un état suffisament homogène pour ne pas faire que le monde m’atteigne?
Je souhaite là reconnaître combien je n’ai pas su entendre l’usage de mon corps. Pour cela s’arrêter ne me conduit pas à voir tout cela, s’arrêter c’est d’abord le postulat que le parcours n’était qu’un rêve, alors comment pourrais-je ainsi savoir si tout cela n’était qu’une fiction?
La fiction, autant belle qu’elle est, n’engage à rien et au-delà s’écrivent encore certaines choses, que j’ignore.
Avec toi, nous avons discuté, l’oeuvre, entière, si elle pouvait autrement. J’y gage, et m’y assois, non pas pour rester immobile, mais constater déjà que les chemin sont à épuiser, et encore d’autres alors s’inventent. Et là le malheur, l’invention, c’est qu’elle ne sait se connaître elle se tue sinon avant d’avoir vu le jour.
Hors le jour, c’est un commencement, de prime abord.